他疼到說不出話，這痛苦哪里是真的消失了？手上明明這么疼，疼到讓他無法忽略。
他一把掀開衣袖，看著那個血紅的字，宛如一刀一刀刻在骨上，他低吼出來，疼到至于緊緊攥住遲晚晚的胳膊才能立住：“為什么…”
遲晚晚只能用無窮無盡的靈氣來為他鎮(zhèn)痛，耗百倍千倍之力。
為什么會是這樣？究竟發(fā)生了什么？那樣強大的一股力量，究竟緣何會消失在天地間？難道真如遲晚晚所說浮生曾回來過？
不，不對，不是…
在遲晚晚的百般努力之下，他靈臺終于漫上一絲清明。
就這么一絲清明，他忽然就明白了。
不是浮生。
他什么都不記得，但他知道不管他是不是真的曾經(jīng)醒來過，那個人都不可能是浮生，或者說，都不可能只是浮生。
因為他就是浮生。
哪有什么你和我，哪有什么前世和今生。
從始至終，全是同一靈魂。只不過這么多年，他都忘記了。他忘記了，所以他是白墨。
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